« J’en reviens à vous, monsieur Delator, votre projet de roman, qu’est-ce que c’est ? »

« Je ne sais pas encore ! »

« Réfléchissez, monsieur Delator, réfléchissez ! Savez-vous à combien d’exemplaires est tiré un roman ? Trois mille exemplaires. Et savez-vous combien il en est vendu sur ce tirage, dans quatre-vingt-dix pour cent des cas ? Non ? Moins de mille exemplaires par livre, monsieur Delator ! J’en ai même connu un qui s’est vendu à soixante-douze exemplaires !

Ou alors, pour survivre, il vous faut donner dans la coquetterie, les recettes, la nouvelle cuisine pour palais délicats, le mot tout seul dans l’assiette avec en garniture, un adjectif, un verbe, rien de plus. Un régime de mannequin appliqué à la phrase, pas un gramme de graisse, l’éthique de l’étique pour les nouveaux cathares, les purs au regard triste à qui suffit la petite amour qui mijote au fond de la cocotte, un parfum de savonnette, la serviette de bain qui s’ouvre sur un triangle brun, et se ferme aussitôt. Vu ? petit cochon rose qui veille dans ton petit bourgeois ? »