Patrice Delbourg

Extrait de La Poésie française pour les Nuls, éditions First, 2010.

Il prend les mots pour des balles avec lesquelles il jongle ou qu’il place avec l’application d’un chasseur de lumière dans le barillet d’un poème dirigé au hasard vers lui-même, c’est-à-dire vers les autres, pour rire en traversant la nuit. Parce que Patrice Delbourg, né en 1949, auteur de nombreux recueils où sa plume jette l’encre dans les eaux territoriales du décalage et de la provocation, est un prince de l’humour à la ligne nonchalante et sincère. Lyrique ou caustique, intimiste ou désinvolte, dans le poème ou la chronique, le journal intime ou le roman, on attend Delbourg au tournant du jeu avec les mots, et l’on joue avec lui, ravi…

Photomaton

un peu suicidé

vaguement cosmonaute

gribouilleur de nuées

à la cognée des heures aux senteurs de goudron

adulte par politesse

il écoute pousser ses ongles

petit soldat du néant que rien ne désaltère

dos rond contre ce paquet de ténèbres

au rien persévérant monnaie courante

vie à la godille marelles sans enfant

les dieux sont en radoub profession endurance

grand remuement d’organes

ce souffle cherché à la racine des os

un peu de la fraîcheur des contemporains

tandis que sous la pierre moussue pousse

le vide qu’on voit dans l’oeil du machiniste

-autour du nid de civelles tièdes le désespoir gagne par ippon-

en effaçant son ombre

il a tué le soleil

haute serre du coeur tout m’est larmes

dernier thrène il le faut

in « Embargo sur tendresse », le Castor Astral