Monet – Le train dans la neige, 1875.

Oh ! quelque part dans une villa vide du bord des mers

Dis mon amour ! avec des fleurs dégénérées et des asters

Dans la maison d’un garde-chasse ou bien peut-être

Dans la petite chambre en bois blanc d’un vieux prêtre

Quelque part tout au fond d’un hôtel de province

Qui sent la suie mouillée le cuivre et les harnais

Ou plus loin si tu veux dans un pays malade

Et fréquenté des seules bêtes de forêt

Ô mon amour en cet octobre je t’emporte

A travers cette pluie de sang des feuilles mortes

Comme un enfant qui cherche à préserver le nid

Surveillé deux saisons La terre se chamarre

De garance et de pourpre et l’on entend les gares

Rappeler longuement les trains bleus qui ont fui

Que ce soit en un lieu très humble avec des lampes

Aux vieilles mèches difficiles à remonter

Des meubles bas de la poussière sur la rampe

Et des plumes en moins au coq du vaisselier

Car nous avons un goût tenace pour ces choses

Qui naissent de nous-mêmes singulièrement

Et les pâles soleils qui tombent du couchant

Ajoutent dans le temps à leur métempsycose.

René Guy Cadou – Hélène ou le règne végétal, 1952, Seghers